Aus der Zeit fallen

von David Grossman

Übersetzung aus dem Hebräischen von Anne Birkenhauer

"Wie kann ich weitergehn in den September, und er bleibt im August zurück?"

Ein Mann und eine Frau sitzen beim Abendessen. Unvermittelt steht der Mann auf, sagt, er müsse gehen. Wohin, will die Frau wissen. Zu ihm, sagt der Mann. Zu ihm, das ist der Tote. Der gemeinsame Sohn, gestorben vor fünf Jahren. Nicht enden will beider Trauer um ihn, doch während die Frau ans Jetzt erinnert, auf dem Leben beharrt, bricht der Mann auf. An den Ort, den es nicht gibt. Umkreist erst seinen Hof, dann das Haus, dann die Stadt. Und seine Stimme vermischt sich mit den Stimmen der vielen anderen, die er trifft, auch sie die Eltern gestorbener Kinder. Der Herzog. Die Hebamme. Der Schuster. Der Zentaur. All die Gehenden, Trauernden, unterwegs zu den Toten, unterwegs zu einer notwendigen, unmöglichen Begegnung.
David Grossman erhielt 2010 den Friedenspreis des Deutschen Buchhandels. Während der Arbeit an dem Roman 'Eine Frau flieht vor einer Nachricht' starb 2006 sein zweiter Sohn im Libanonkrieg.

Regie Andreas Kriegenburg

Bühne Olga Ventosa Quintana

Kostüme Andrea Schraad

Dramaturgie Juliane Koepp

Uraufführung 13. Dezember 2013

Matthias NeukirchMann/Gehender Mann

Katrin KleinFrau/Frau auf dem Glockenturm

Bernd MossChronist der Stadt

Natali SeeligFrau des Chronisten

Jürgen HuthSchuster

Janina SachauHebamme

Barbara HeynenFrau im Netz

Daniel HoevelsHerzog

Jörg PoseZentaur

Markwart Müller-ElmauGreiser Rechenlehrer

Matthias Neukirch

Mann/Gehender Mann

Katrin Klein

Frau/Frau auf dem Glockenturm

Bernd Moss

Chronist der Stadt

Natali Seelig

Frau des Chronisten

Jürgen Huth

Schuster

Janina Sachau

Hebamme

Barbara Heynen

Frau im Netz

Daniel Hoevels

Herzog

Jörg Pose

Zentaur

Markwart Müller-Elmau

Greiser Rechenlehrer

Frankfurter Allgemeine Sonntagszeitung

Julia Emcke, 15.12.2013

David Grossmans Text ist eine Mischung aus Prosa, Lyrik und Drama, den auf die Bühne zu bringen sofort einleuchtet. Was Andreas Kriegenburg, der dem Text Raum und Körper gibt, aber daraus macht, ist ein so überwältigendes Requiem, dass man, völlig ergriffen, mit einigen anderen Zuschauern dieses Abends sogar in der Pause sitzen bleibt, eine halbe Stunde lang gar nicht raus will aus diesem Theaterdunkel, was ungewöhnlich ist, weil dieser Abend dreieinhalb Stunden dauert. Da geht doch eigentlich jeder mal kurz raus. Nur geht das Geschehen oben auf der Bühne auch in der Pause immer weiter. Es fällt auch hier kein Vorhang. Für jene, die aus der Zeit gefallen sind, gibt es keine Pause, keine Ruhe. Sie sind Zeit und Raum enthoben. David Grossmans Text ist eine Mischung aus Prosa, Lyrik und Drama, den auf die Bühne zu bringen sofort einleuchtet. Was Andreas Kriegenburg, der dem Text Raum und Körper gibt, aber daraus macht, ist ein so überwältigendes Requiem, dass man, völlig ergriffen, mit einigen anderen Zuschauern dieses Abends sogar in der Pause sitzen bleibt, eine halbe Stunde lang gar nicht raus will aus diesem Theaterdunkel, was ungewöhnlich ist, weil dieser Abend dreieinhalb Stunden dauert. Da geht doch eigentlich jeder mal kurz raus. Nur geht das Geschehen oben auf der Bühne auch in der Pause immer weiter. Es fällt auch hier kein Vorhang. Für jene, die aus der Zeit gefallen sind, gibt es keine Pause, keine Ruhe. Sie sind Zeit und Raum enthoben.

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Der Tagesspiegel

Patrick Wildermann, 15.12.2013

Diesen [Grossmans] Text auf die Bühne zu bringen, ist ein Wagnis. Weil er das genaue Hinhören und den langen Atem verlangt, weil er zu Pathos und falscher Lesart verführen kann. Andreas Kriegenburg unternimmt am Deutschen Theater den Versuch– und scheitert nicht. […] Erst mit dem Gehen beginnt das Loslassen. Angeführt vom namenlosen Mann setzt sich auf der rotierenden Drehbühne eine Karawane der Schicksalsgefährten in Gang. Die Bewegung – ein zentrales Motiv in Grossmans Werk – verhindert das Versteinern. Immer mehr vertraut Kriegenburgs Inszenierung auf den kraftvollen Fluss der Worte, bis sein Ensemble am Ende, nur mit Blättern in der Hand, zu einer ganz puren Wucht findet. Bernd Moss, der den rastlos begleitenden ‚Chronisten der Stadt‘ spielt, spricht fast emotionslos einen Abgesang auf die tote Tochter, der ins Mark trifft. Sich erinnern, ohne daran zugrunde zu gehen – das ist die unfassliche Leistung, die Grossman vollbracht hat. Und davon teilt dieser Abend schließlich viel mit. Diesen [Grossmans] Text auf die Bühne zu bringen, ist ein Wagnis. Weil er das genaue Hinhören und den langen Atem verlangt, weil er zu Pathos und falscher Lesart verführen kann. Andreas Kriegenburg unternimmt am Deutschen Theater den Versuch– und scheitert nicht. […] Erst mit dem Gehen beginnt das Loslassen. Angeführt vom namenlosen Mann setzt sich auf der rotierenden Drehbühne eine Karawane der Schicksalsgefährten in Gang. Die Bewegung – ein zentrales Motiv in Grossmans Werk – verhindert das Versteinern. Immer mehr vertraut Kriegenburgs Inszenierung auf den kraftvollen Fluss der Worte, bis sein Ensemble am Ende, nur mit Blättern in der Hand, zu einer ganz puren Wucht findet. Bernd Moss, der den rastlos begleitenden ‚Chronisten der Stadt‘ spielt, spricht fast emotionslos einen Abgesang auf die tote Tochter, der ins Mark trifft. Sich erinnern, ohne daran zugrunde zu gehen – das ist die unfassliche Leistung, die Grossman vollbracht hat. Und davon teilt dieser Abend schließlich viel mit.

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Berliner Morgenpost

Katrin Pauly, 15.12.2013

Wie er [Andreas Kriegenburg] das Thema und die Figuren surreal und mythologisch entrückt, wie er nicht so sehr zur individuellen Anteil-, aber sehr zur Kenntnisnahme zwingt und so eine universelle Topgraphie der Trauer skizziert,das hallt später, wenn die Erschöpfung nachlässt, […] noch tief und lange nach. Wie er [Andreas Kriegenburg] das Thema und die Figuren surreal und mythologisch entrückt, wie er nicht so sehr zur individuellen Anteil-, aber sehr zur Kenntnisnahme zwingt und so eine universelle Topgraphie der Trauer skizziert,das hallt später, wenn die Erschöpfung nachlässt, […] noch tief und lange nach.

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Süddeutsche Zeitung

Mounia Meiborg, 16.12.2013

Der Mann will den Sohn suchen, aber nicht dort,wo er starb oder wo er begraben liegt, sondern einfach nur „dort“ – vermutlich imTod. Er beginnt zu laufen. Matthias Neukirch spielt diesen namlosen Mann. Über weite Strecken des dreistündigen Abends wird er im Kreis laufen: Die Schultern nach vorne gebeugt, die Arme schlenkernd, barfuß im Sand. Und weil die Drehbühne sich in die entgegengesetzte Richtung dreht, sieht es im ersten Moment so aus, als komme er kein Stück vom Fleck.
Das ist ein passendes Bild für die immer gleichen Gedanken, die in den Köpfen der Figuren kreisen: Warum musste mein Kind vor mir sterben? Wie kann ich daran denken, ohne zu leiden? Und ist nicht jedes Weiterleben ein Verrat?
Andreas Kriegenburg findet Bilder für diese Trauer, und einige davon sind so voller Poesie, voller Liebe für die Menschen, dass man niederknien möchte. […] Andreas Kriegenburgs Phantasie scheint unerschöpflich zu sein, und er versteht es,seine Einfälle perfekt zu choreografieren. Der Mann will den Sohn suchen, aber nicht dort,wo er starb oder wo er begraben liegt, sondern einfach nur „dort“ – vermutlich imTod. Er beginnt zu laufen. Matthias Neukirch spielt diesen namlosen Mann. Über weite Strecken des dreistündigen Abends wird er im Kreis laufen: Die Schultern nach vorne gebeugt, die Arme schlenkernd, barfuß im Sand. Und weil die Drehbühne sich in die entgegengesetzte Richtung dreht, sieht es im ersten Moment so aus, als komme er kein Stück vom Fleck.
Das ist ein passendes Bild für die immer gleichen Gedanken, die in den Köpfen der Figuren kreisen: Warum musste mein Kind vor mir sterben? Wie kann ich daran denken, ohne zu leiden? Und ist nicht jedes Weiterleben ein Verrat?
Andreas Kriegenburg findet Bilder für diese Trauer, und einige davon sind so voller Poesie, voller Liebe für die Menschen, dass man niederknien möchte. […] Andreas Kriegenburgs Phantasie scheint unerschöpflich zu sein, und er versteht es,seine Einfälle perfekt zu choreografieren.

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